@ Buenos Aires - Argentina

De Neandertales, mate y la Huamaqueña en el delta del Tigre.

 Esta mañana nos hemos desayunado en la prensa española con cabezas rapadas Neandertales alzando el brazo y mano estirada en las calles de Madrid, al calor de las pasiones desatadas por la celebración de la final de la Copa del Rey en Madrid, jugada por catalanes y vascos (Barça vs. Athletic de Bilbao) . Al grito de

- "Madrid será la cuna del fascismo"

 Al modo como se hacía en los años 30’ en Europa (en España hasta que yo nací...). Bajo ese símbolo, tuvo lugar una carnicería humana que asoló el continente, enterrando 50 millones de almas.

 Será que llevamos una semana sin ver el sol acá... pero mi ánimo ha caído bajo en ese momento.

 Una vez me contaron que el Cro-Magnon terminó por imponerse al Neandertal contra pronóstico... El Neandertal estaba mejor dotado físicamente para sobrevivir en las duras condiciones del Paleolítico (28 000 años atrás). El caso es que tatarabuelo Cro- Magnon había desarrollado una capacidad que sería definitivamente diferenciadora. La capacidad de dialogar. Ello le permitió organizarse mejor con su congéneres y acceder a los recursos, de una forma que el Neandertal (más rudo, pongamos...) no alcanzó. En un período oscuro, de tinte Neandertal del siglo XXI, es recomfortante para unos recién llegados de este lado del charco, ser recibidos de este modo.

 Lejos del mundanal ruido bonaerense, hemos dado un hermoso paseo por el Delta de Tigre, en la confluencia de los ríos Paraná y Uruguay. Después hemos tomado mate (haciéndolo circular de mano en mano), y después nos han regalado una "Huamaqueña", música tradicional. Parece que quiere salir el sol, a la orilla del río. Maia baila torpe y primitivamente al compás del tambor ancestral. Algo atávico se desata. Cierro los ojos, y me reconcilio conmigo mismo y con todo lo que me rodea, al son de la huamaqueña. Hasta con los Neandertales...

 Gracias a Melissa, a Lalo y a Martín, que sin habernos visto antes, nos han hecho sentir como en casa, recién llegados al Plata. Y a Johnattan por compartir sus amigos con nosotros.

" [...] como el agua de una fuente..."

A la hora de oro

no dores las palabras

al duro sol de la poesía

A la hora sin oro

dedícale una mirada sin tiempo

una mirada sin oro sin horas

Dedícales el deseo de no pasar más tiempo

para que el tiempo corra ingenuo

como el agua de una fuente

para que los días pierdan su nombre

para que el tiempo pierda pie

y tu puedas, al fin,

mirar antes del primer día.

Alejandra Pizarnik

 

... paseando con Maia, en un lluvioso y brumoso día otoñal. 

Poético hallazgo, pegado en el respaldo de un banco en una plaza de Buenos Aires (Río de la Plata)

Chacarita - Buenos Aires - Argentina

 Hoy me he acercado a Chacarita ... en "Baires", con Maia a la espalda, en la mochila que nos regaló Andreu (una abraçada des d’aquí !). Ella duerme plácidamente mecida por el vaivén que transmiten mis pasos al armazón de aleación que la sustenta sobre mis hombros. Estamos buscando un departamento para poder instalarno mejor en esta megalopolis de 10 millones de almas. Noelia trabaja más allá, a unas cuadras... en Greenpeace Argentina.

 Las informaciones que nos llegaron sobre este barrio son un tanto desalentadoras :

- Mmhh... , nadie dice que es de Chacarita, está el cementerio de la ciudad !

Nos dijo Silvia, hispanoargentina afincada en Madrid. Lo dijo con cierto "rubor"...

- Buenoooo, ... por ahí es un poco oscuro por la noches, hay que andarse con cuidado.

 Más abiertamente, otro nos dió más claves,

 - Ahí hay una villa ...

   (eufemismo utilizado para nombrar lo innombrable para el orgullo patrio: las "favelas" Argentinas )

 Nos hemos paseado por los ranchitos de la Vega en Caracas, por zonas intranquilizantes como la periferia de Ciudad de Guatemala, por barrios "intocables" de Old Delhi... Participamos de la Asamblea de Movimientos Sociales que cerró el I Foro Social Mundial en Madrid, en la Cañada Real ( 4º mundo castizo). No veo porque no podríamos pasar por la villa-miseria.

  De hecho,  desde el punto en que me encuentro... , el camino más recto al encuentro con Noelia pasa por la Villa ¿qué hacer pues?. Finalmente, en una mezcla de curiosidad y ganas de reprimir el temor infundido por los demás . Maia y su dulce sueño es mi talismán. A modo de conjuro, me decido a encaminarme por la calle Fraga, atravesando la villa-miseria.

 Antes de ello he hecho una pausa en la Plazoleta Santoro. Con un bonito árbol en el centro, y unos bancos de cemento, en los que la pintura se cae por momentos... Dos chicos aparacen risueños, y me saludan con una gran sonrisa, pulgar en alto y puño cerrado al verme fotografiar los bonitos murales-graffiti de la plazoleta, de gran fuerza (adjuntos).

Un adolescente con mochila a la espalda parece que toma un respiro también. "El estudiante" , me digo... No parece pertenecer a la villa-miseria, por su aspecto. Al momento, aparecen dos chicos más... que sin mediar palabra rodean al primero. Sentándose junto a él con una falsa sonrisa amistosa. Parecen intimidarle, pues "el estudiante" está tenso. Se revuelve los bolsillos mientras uno de lo chicos esconde una mano tras su espalda... Hablan aceleradamente, los dos chicos, parecen acelerados... Uno de ellos da una vuelta a la minúscula plaza, y vuelve, como "marcando el territorio" a la escena. Me siento en el banco, acercándome un poco, como espectador. En su rápida e inteligible conversación, los chicos mencionan algo que reconozco ... "pipa" y "marihuana"...

 La escena se deshace sin más ... proseguimos nuestro camino. Tras atravesar la zona de infraviviendas (que me recuerda otras en la que he estado en este mismo continente) parece que Maia sigue durmiendo plácidamente... Bien.

 

 

PD:  El resto del día, a ratos, no puedo evitar andar sumido en algunas cavilaciones... que cruzo con lo leído en los murales fotografiados : imbuido por mis últimas lecturas... ( H.G. Wells en la Máquina del Tiempo ) . Ad-hoc.

 

sabemos que el rumor de los iniciadores de las malas lenguas
intenta dormir al rey con un silbido en la corriente profunda del agua,
que la gramática de las tormentas estalla en el fondo de los mundos,
que hay amor en toda piedra que se arroja al aire en la disputa,
que nada se emancipa del todo del movimiento del cuerpo que lo causa y lo amplifica,
que hay junglas sonoras en el momento en el que suceden las fiestas,
e incendios en las bocas que integran la comunicación a la vida.

artefactos. brasitas de ceros y unos.
hechuras para la distancia sensible y afectiva,
un nuevo hogar en el medio del desastre.
plagiarios:
lo que hacemos mediante el compartir absoluto entre los seres,
es darle a la propiedad un contenido que la sabotea.

acá será una miniatura de todo,
pequeños relatos del desarme de las instrucciones,
el temblor de los bichos en el viento severo.

 

nosotr_s, bandoler_s extraviad_s en amor y libertad.

 

Extraído de Boca de incendio 

Maia en el Ateneo bonaerense

Qué serán esas cosas llenas de páginas, llenas de palabras, llenas de letras... de ideas, de sueños, de pesadillas, de llantos, de risas, de besos, de abrazos, de desprecios, despechos, de insultos, disculpas, guiños, caricias... ?!

 

... parece preguntarse Maia.Tras nuestros primeros días en el Río de la Plata, y tras dedicarnos 48 horas al mero descanso tras la mudanza, viaje, búsqueda de piso a pie de calle, etc... Nuestra primera visita, en una ciudad que respira letras por todos los poros de su piel, plagada de librerías, y con una de las mayores industrias editoriales en la lengua de Cervantes es al majestuoso Ateneo Gran Splendid de Buenos Aires.